(Un día normal, en una semana normal, cerca de la costa, allá donde muere el ocaso con el olvido)
Otra vez...
Otra vez...
Otra vez en el rojo ocaso de verano
Sobre la arena, acostado, un poco dormido
Y mi mente un poco ida.
Una nube un poco baja escucho
Si tú…
Si tú fueras como…
Si tú fueras como una dulce prosa
Como una linda musa
Como...si tú fueras como eres
Un ave me canta al oído, me habla.
Se acerca a mi oreja y deja murmurar
Como soy...
Como el agobiante atardecer
Como una quimera
Volando por su libertad…
O soy como tú quieras.
Al tiempo de que vuela el ave, nace una flor
Que lentamente me cubre...me deja un mensaje
Y muere con el olvido.
¡Mira ahora!
Mira ya al cielo
Abro los ojos
y noto
Que el sol se ha ido
y todo esto al final de un atardecer…
Nota: entre mis manos una solitaria flor apareció…
3 lokos dicen:
me sorprende q una persona que con su mano escriba estas cosas tambien haga otras cosas...
mm esas manos no las manejo yo!!!
Las manos no se mueven solas, sino que el arte las mueve.Nosotros los poetas sabemos que con las manos solo se hace del arte algo muy humano. Pienso que la inspiracion y el arte juntos crean nuestros que haceres. Sé que el "Loko" entendera de lo que hablo, puesto que tu "blog" esta muy bueno y se refleja mucho tu amor por el arte...
Además querida "mariajosé" no creo que seas una buena escritora o al menos una buena artista puesto que tu ortografía no es correcta y tus ideas no estan bien planteadas. Pero por si lo fueses cuidala nada más.Sé que es un simple comentario, pero muchas veces los pequeños escritos nos reflejan a nosotros como personas y a que verdaderamente nos dedicamos.
*Esto no es algo grotesco que insulte tu ser, simplemente es una pequeñas critica contructiva...
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